8. BOULEVARD DE LA VICTOIRE

Los lamentos al final del pasillo brotaban como envueltos en burbujas, de modo que no quedaba claro si se producían en ese momento o en otro; mientras que la voz enemiga que viajaba desde lejos agitaba sus alas sucias y quedaba suspendida entre las miradas.

Hubo un eclipse en el observatorio.

El chico inmóvil en la moto era la cara verdadera del trámite de la mañana: alguien se había acercado a una biblioteca para ver si estaba a tiempo de inscribirse en algo, lo que fuera.

El reflejo durante el eclipse parecía provenir de una sala con paredes, no del cielo, y vació una luz tenue sobre el Boulevard que unía la parte vieja de la ciudad, colmada de adornos y especias, con la parte nueva, donde esperaban una estación de servicio quieta y una antigua fortaleza que envolvía a una idiota que nunca dejaba de hablar.

Se trataba de un lugar donde ya nadie tenía que estar. No tenían que seguir llegando, ni quedarse, pero estaban. Nada de lo que había parecido indudable antes estaba ahí. Ninguna posibilidad se unía con otra ni se relacionaba con nada.

En el edificio que estaba enfrente del observatorio estaba prohibido abrir las ventanas. Los carteles no lo explicaban, pero era por los suicidios.

Un día de julio en ese lugar, hacía casi 500 años, las mujeres y los hombres habían comenzado a bailar frenéticamente hasta caer muertos. No bailaban de alegría ni se trataba de una celebración. Se habían vuelto locos.